Elle,
manteau gris, chignon haut, cent ans sans doute, bouche pincée,
mains dans les poches, déambule au rayon parfums et déambuler n'est
pas le mot. Entre les jolies filles et les riches étrangères elle
se faufile, semble aller conjointement vite et très lentement, qui
sait ce qu'elle regarde, hume, si elle jette sur les stands un oeil
froid, juge, rumine ou si au contraire apprécie.
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