Elle
s'est dénudée, elle s'est avancée, elle voulait apprendre. Au lieu
de cela, elle a révélé ses secrets, donné ses alias, faux noms
et consorts, raconté sa vie, l'inventée, la vraie. Elle voulait se
nourrir, a été rognée par la femme d'en face, la juge de beauté
qui la soupesait – en une remarque, lui en a retiré, de la
prestance, du style.
Un
style oui, même ténu, entre le téméraire, le flou, la finesse,
petite flamme sans gloire mais flamme tout de même : elle y croyait
ferme, à ce mot, style, du style, être
ou ne pas être stylé(e), quelques secondes avant
l'implosion.
Elle n'a rien pu faire.
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