Je l'avais vieilli, lui avais inventé une vie, l'avais imaginé non pas à l'étage du dessus mais dans un immeuble le long de la ligne 2 (comme la Femme au petit renard de Violette Leduc) : il n'avait pas 105 ans, mon voisin, mais 104, et voilà qu'il est mort hier, juste après son admission à l'hôpital.
J'avais pensé lire ce texte, un peu remanié, à la Bellevilloise le 23 janvier prochain...
