Chaque jour, depuis le 1er octobre dernier, je note les bruits de la journée, assez rapidement, sans que cela pour l'instant n'apparaisse nulle part - ce que j'en ferai, si ce n'est qu'un matériau, si je transformerai l'ensemble, je verrai ça dans plusieurs mois... Ce matin, cependant, j'ai envie de mettre en ligne ce 4 mai d'hier, qui fut soirée dédiée à Maryse Hache au Cent.
(une précision : "Bruits" n'est pas un projet autobiographique, d'où le décalage que sentiront peut-être dans le texte certains qui étaient présents hier soir)
Lundi 4 mai
Dans une salle à
néons qui n'est pas faite pour ça, ils sont plusieurs à lire, au
micro ou non, en hommage à une amie, des extraits de ses tweets, de ses textes, de ses livres, de ses mails, de ses cartes postales. Elle était auteure et clown, écrivait chaque
jour de chez elle un poème où les avions, filant sans discontinuer
au-dessus de sa tête, devenaient musique. Métamorphoser le
vrombissement, en faire un rythme, une ponctuation au lieu
de le subir ; offrir par brassées des onomatopées ;
inviter à sa table, dans son lit, au jardin, dans le ciel la
surprise, la beauté ; les partager avec ceux qui chaque
jour ont imaginé la maison, son bassin, ses roses sans occulter la
mort prochaine c'est gagner la partie peut-être, malgré l'absurdité
de cette expression-là. C'est inclure le néon et sa lumière crue.
Réunir ceux qui écoutent – comment faire plus simple, ici, et
ailleurs plus compliqué ? Composer des bouquets de voix, de
phrases claires, de chuchotements.
Un pied martèle le
sol. Un corps se déplace. On entend du vent dans les feuilles.
*
Le semenoir de Maryse au hasard, grâce à relire.net.
Pollen, le texte de Christophe Grossi dédié à Maryse.
Le jour disparu dans la nuit d'écrire, hommage de Pierre Ménard à Maryse.
Photographie prise chez Maryse.
