Regret d'avoir menti.
Regret d'avoir perdu quelqu'un en route. Regret léger de vous
quitter, amant, parce qu'un marin a les yeux de la même couleur
qu'un tableau. Nul regret de perdre un travail (nous sommes dans les
années 60) ni d'oublier celui qui préfère l'argent à soi-même.
Regret d'avoir refusé le nom de Madame Dame. Regret fugace de la
ville d'enfance mais espoir droit devant (Paris !). Regret sans
regret, vies ratées pour des prunes où tout se rétablit, où tout
réussira d'un claquement de doigts (Je me fais engager au Concert
parisien et Delph' à l'Opéra. Ah on ne va pas moisir ici !).
Regret sans regret. Il y
a pourtant la pension, l'abandon, la guerre. Il y a le chagrin
d'amour, le meurtre quand la femme se refuse. Une
ancienne danseuse des Folies Bergère, premier prix de beauté
et de danse légère démembrée,
les morceaux rangés dans la malle : ainsi va l'ordre du monde.
Ca va mal partout,
dit-on au café tandis que les bourgeoises sautillent, bel enfant en
main, sur la place Colbert.
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